Показать сообщение отдельно
Старый 11.03.2008, 00:46   #6
Andrejs Suvorovs
 
Сообщения: n/a


По умолчанию

Как за спасибы, так и за плю..оплеухи - благодарю. Я ж не писатель, я только лечусь...
Argatlam, а это и не рассказ, это 1-ая глава из большой работы.
Выкладаю дальше.
----------------
2
Просыпаюсь – и чувствую, что что-то не так. Смутно помню конец вчерашнего дня, свои дозы горячительного – а голова ну абсолютно не болит! Ни следа послевкусия.
Я открыл глаза… Сначала я подумал, что вчерашний загул всё – таки не прошёл для меня бесследно. То, что я увидел, на мою берлогу ну никак не походило. Во всяком случае, я точно не налепил бы на стены обои с клоунами, да ещё и такого сине-зелёного цвета.
«Это как же меня здесь угораз…» - договорить я не смог – я С ТРУДОМ ДОСТАЛ НОГАМИ ДО ПОЛА! И это при моём немаленьком, в общем –то росте – метр восемьдесят… Я просто кувыркнулся с кровати, напоследок приложившись об ножку трюмо (трюмо? Откуда в моей комнате этот антикварный кошмар?). Затем я, морщась, встал – и посмотрел в зеркало.
Зажмурился, помотал головой.
И посмотрел снова.
Утренний кошмар не только не закончился, он вступил в качественно новую фазу.
Из зеркала на меня смотрела ДЕВОЧКА! Лет так 13-14!!
Так. Так. Ладно, думаю, Серёга (ну… надо хоть самому себя так называть… чтобы не свихнуться раньше времени). Главное – не истерить и попытаться спокойно разобраться.
Я вновь забрался на кровать – и в этот момент рядом истерично запиликал будильник. Поднял, посмотрел. Мда… Времени – половина восьмого, ещё спать бы и спать… (Господи, о чём я думаю? Теперь – спать?) Вырубил будильник – прикинул свой «теперешний» возраст – по всему выходило, что мне… надо собираться в школу…
Неее… нет… это что-то не то… Ну быть такого не может! Как это – вчера здоровенный мужик 30 с гаком лет, а сегодня – прости Господи, школьница?
В этот момент раздался стук в дверь. Я поднял (подняла?) голову вверх, замер.
- Карина? – донёсся из-за двери мужской голос. – Вставай, в школу опоздаешь!
Так. Это не сон. Да и на бред не похоже – слишком реально. Видимо, это всё-таки реальность, как бы мне того не хотелось.
- Сейчас встаю – Господи, и это мой теперешний голос? Такое впечатление, что ногу дверью прищемили… за дверью замешкались.
- Доча, с тобой всё в порядке? (Дочка? Мужской голос…)
- Да, пап, всё ОК. Сейчас соберусь.
Видимо, отца это успокоило, и он от двери отошёл – меня бы кто успокоил! Так, Серёга, не психовать и не раскисать! Вспоминай своё школьное детство. Первым делом мы испортим самолёты, ну а девушек... Да, очень смешно.
Дойти до двери своей комнаты было труднее всего, но… Я уж не знаю, что и как, вот только с каждым шагом я всё увереннее держался на ногах – хотя сроду не ходил в девичьем обличье (Ехидный внутренний голос: «Да, вот как-то не приходилось! Я: «Цыть!»)
Опущу процедуру утреннего туалета – она не для слабонервных… Может, какой писатель – юморист её и описал бы так, что читатели животики понадорвали бы – но мне-то с этим жить, причём неизвестно сколько.
Потом я вновь прошёл в свою комнату – одеться же надо. Это в своей предыдущей ипостаси я мог шастать по дому в семейниках, задумчиво почёсывая пузо мобильником. Здесь это… как мне кажется, не котировалось. На стуле рядом с кроватью уже лежала моя одежда… Господи! Мечта извращенца. Одевшись (а можно без подробностей?) посмотрел на себя в зеркало – ну хоть сейчас на первую парту с поднятой рукой – и заголовок тиснуть в газете – «Отличницы Мухосранской школы № 45 вновь победили на олимпиаде…» Тьфу!
После одевания я вышел к кухонному столу – там, очевидно, ждали только меня. Состав семьи – обычен. Кроме меня («Разрешите отрекомендоваться – Сергей Бондарев, за 30 лет, уже не женат» - «Да умолкни ты!») за столом были – отец - этакий подтянутый мужчина лет на 5 старше… меня… мда…. Да, мама – одного с ним возраста (о женщинах – на взгляд! Если бы я не знал, что моей благоверной 27, ни за что бы больше 20 не давал) и брат (Ну а кем ещё может быть этот пацанчик?) Ему, кажется, столько же, сколько и мне - ну, может, чуть меньше.
Осознаю, что до сих пор стою соляным столбиком, торопливо сажусь и начинаю наворачивать… Кто бы думал – пшённую кашу! Мда, небогато… Ну, впрочем, не всем же семьям одеваться только у Кардена и вкушать деликатесы от «Монте – Кристо»!
Дожёвывая, я посмотрел на газету, которую читал … отец… и чуть не подавился. Ну то, что «Правда» - так и фиг бы с ним. Каждый, в конце концов, засоряет мозги, как хочет. Но вот дата… 13 сентября 1979 года! И выглядела газета отнюдь не музейным раритетом – новенькая.
---------------------
  Ответить с цитированием